Žuta Rakija | Bagaço Amarelo | escritos embriagados

site

Fri, 28 Jul 2006 12:09:48 GMT

o meu site foi remodelado. Eu sei que faltam links mas não se zanguem,por favor. Mais alguns dias e fica tudo pronto: http://ivar.corceiro.com

video-arte

Mon, 24 Jul 2006 13:38:58 GMT

Estou a organizar isto em Aveiro. Toda a ajuda na divulgação é pouca e muito agradecida.
Também aceito sugestões relacionadas com o vídeo, fotografia ou afins.

website: www.video-arte.com
inscrições abertas

video-arte - 1st noncommercial video festival of Aveiro
20-22/10/2006

vídeo-arte - 1º festival de vídeo não comercial de Aveiro
20-22/10/2006

hi5

Wed, 19 Jul 2006 22:43:40 GMT

ainda não percebi muito bem para que é que serve o hi5, mas prontos, agora que tenho tempo, se alguém quiser... http://bagacoamarelo.hi5.com

água

Wed, 19 Jul 2006 16:23:43 GMT

Igor pensa o mesmo sobre as feridas que unem os transeuntes da cidade que sopra: todos as têm, todos as tentam curar. Igor tenta curar uma bem aberta, às vezes afogando-a em copos de bagaço servidos em bares duvidosos, às vezes em drogas leves, às vezes no corpo duma prostituta que também sangra. Às vezes tenta, outras vezes não. E é só isso: as nossas feridas fazem-nos duvidar de tudo, até de nós mesmos. Depois precisamos de âncoras para não nos sentirmos à deriva. É essa a diferença entre o que é importante e o que não é. Quando enfraquecemos somos todos como a água: transparentes. Igor guarda este pensamento para o escrever logo à noite num bloco de apontamentos. Tem que ser numa página ímpar, pensa. Ainda tem sede. O sinal muda para verde.

extracto de "água", crónicas da cidade que sopra
Amanhã, quinta-feira, no Diário de Aveiro.

Israel Takes a Stupid Pill

Tue, 18 Jul 2006 14:44:37 GMT

Unlike the Egyptian and Syrian armies in 1973, Hamas and Hezbollah will not easily fold and cannot be defeated in a seven-day war.

Apparently not content to let the US do a self-immolation act in the Middle East by itself, Israel decided to set itself on fire by invading Lebanon. Burn baby burn? Like George Bush, Israel's Prime Minister, Ehud Olmert, never served in a combat unit and launched military operations without thinking the matter through. In fact, Olmert reportedly never even served in the military. I raise this because there is one simple question Israel cannot answer about the current operations-what is their strategic military objective. Olmert has somehow persuaded the Israeli military to ignore strategy, think tactically, and in the process become really stupid. The events in the next several weeks will expose as myth the canard that you can secure a nation by killing terrorists. No you can't.

Killing "terrorists" has a place in policy but it is not a strategic military obective. It is a tactical objective and may serve political purposes, but achieves little in terms of securing Israel. Israel is attacking targets in Lebanon like a drunken sailor in a bar fight. Flailing about, causing significant damage, hitting innocent bystanders, and generally making a mess of things. This is not the Israeli military that pulled off the brilliant and daring raid at Entebbe.

What about Hamas and Hezbollah?

They are not terrorists. They carry out terrorist attacks, but they are not terrorists. They are something far more dangerous. They are a fully functioning political, social, religious, and military organizations that use terrorism tactics, but they are far more formidible than terrorist groups like Al Qaeda or the Basque Terrorist Organization. They do have the resources and the personnel to project force, sustain operations, and cannot be easily defeated. Unlike the Egyptian and Syrian armies in 1973, Hamas and Hezbollah will not easily fold and cannot be defeated in a seven day war. If that is the assumption among some Israeli military planners it is a crazy fantasy.

While most folks in the United States buy into the Hollywood storyline of poor little Israel fighting for its survival against big, bad Muslims, the reality unfolding on our TV screens shows something else. Exodus, starring Paul Newman, is ancient history. Hamas and Hezbollah attacked military targets; kidnapping soldiers on military patrols may be an act of war and a provocation, but it is not terrorism. (And yes, Hezbollah and Hamas have carried out terrorist attacks in the past against Israeli civilians. I'm not ignoring those acts, I condemn them, but we need to understand what the dynamics are right now.) Israel is not attacking the individuals who hit their soldiers. Israel is engaged in mass punishment.

How did Israel respond? They bombed civilian targets and civilian infrastructure and have killed many civilians. Let's see if I have this right.

The Arab "terrorists" attack military units, destroy at least one tank, and are therefore terrorists. Israel retaliates by launching aerial, naval, and artillery bombardments of civilian areas and they are engaging in self-defense. If we are unable to recognize the hypocrisy of this construct then we ourselves are so enveloped by propaganda and emotion that, like the Israelis, Hezbollah, and Hamas, we can't think rationally. We can only think in terms of tribalism and revenge.

Iran, meanwhile, is sitting in the catbird's seat. They have a well-trained and highly competent surrogate force in Hezbollah. Hezbollah's successful attack on Friday on an Israeli naval vessel is a reminder that Hezbollah is not a bunch of crazy kids carrying RPGs and wearing flip flops. I would be willing to wager that at least one Iranian military advisor was helping Hezbollah launch the missile that hit the Israeli ship. But Iran is doing more than simply engage in tit-for-tat. They are thinking strategically.

The events unfolding in Iraq and Lebanon are going Tehran's way. The United States is being portrayed in the world media as a government that tolerates and excuses attacks on civilian populations. The perception becomes the reality and the ability of the United States to rally support among the Russians, the Chinese, and even the French becomes more impaired. We need the international community to deal effectively with nuclear proliferation in North Korea and Iran. Now, we will be bogged down trying to defend Israel from an angry international community.

In the past, the United States had enough credibility on both sides and kept enough of a distance during these blood fueds so that we could intervene and prevent the fighting from escalating into a gigantic war. It appears that there is no one in the Bush Administration who can step up and intervene to calm the situation. Hell, with John Bolton and Elliot Abrams leading the charge, we are Israel's enablers.

Former Senator Fred Thompson played a U.S. Navy Admiral in The Hunt for Red October. While speaking about escalating tensions as the United States and the Soviet Union chased a renegade submarine, he said: "This business will get out of control. It will get out of control and we'll be lucky to live through it."

Those words are relevant today. Let's hope and pray they don't come to pass.

font: http://www.alternet.org/story/39081/

colibri

Fri, 14 Jul 2006 19:04:11 GMT

Colibri oscula com cheiros
Transeuntes sós na margem da avenida

Cheiram elas a ermos olhares
Sobre extensões de prados secos
Que o tempo a tornou sequiosa dum estado triste

Cobiça o ranho que alguém bebe por uma caneca suja
E adormece com a cabeça no volante
Que buzina sem ninguém ouvir

Depois esvoaça desbotada entre reclamos luminosos intermitentes
E quando alguém soqueia o pára-brisas para a acordar
Colibri já não está ali
Oscula, com cheiros, transeuntes sós na margem da avenida

Wed, 12 Jul 2006 16:13:21 GMT

Estou aqui sentado na cadeira onde passo cerca de metade das horas que dispenso à minha vida profissional, recostado para trás como se estivesse de férias. Não, não me apetece ler blogues nem escrever merda nenhuma. Sim, tenho uma gota de suor a escorrer-me pela face; sim, sinto-me um bocado na merda; sim, descobri agora que vesti uma t-shirt que tem mais buracos do que tecido; sim, o Fernando tinha razão: que é um prazer não cumprir um dever, que o Sol doira sem literatura, que ler é maçada e estudar é nada.
Estou aqui sentado nesta cadeira e lembro-me que já subi ao segundo andar, pela zona exterior dum edifício, para falar com uma mulher que nunca me quis; já roubei chocolates em supermercados e, uma vez, fui apanhado; já passei noites debaixo da janela duma mulher a quem chamava chocolate e com quem nunca cheguei a falar; já me apaixonei por uma prostituta oriental e escrevi-lhe cartas de amor; já fugi para Espanha com uma pessoa a quem prometi amor eterno e depois não passei da Guarda (no dia seguinte já não estávamos juntos); já disse adeus a uma janela sem ninguém durante dois anos seguidos, todas as noites; já dei as mãos, numa filinha do São João do Porto, a uma pessoa de quem não me descolei mais o resto da noite, o resto da madrugada, o resto dia seguinte; já fingi ser vendedor de seguros para tocar à campainha duma casa e poder ver alguém que amava (não vi, apenas o pai); já passei quinze anos com alguém que me prometeu amor eterno e depois não passou daí (no dia seguinte já não estávamos juntos); já deixei em Praga uma mulher russa a chorar por mim, a quem prometi regressar no ano seguinte e não regressei (eu só chorei com o comboio em andamento); já tive uma filha com quem agora corro na praia à procura de algas para fazer bolos na areia; já adormeci numa tenda de campismo que não era minha e, só no dia seguinte, percebi que tinha dormido ao lado duma mulher desconhecida: Já, já, já...
Que importa agora um dia? Isto não, não é literatura. Que se foda, o Fernando tinha razão.

tríptico para uma morte ralo adentro

Tue, 11 Jul 2006 22:30:26 GMT

Nu, estou dentro dum frasco de champô quase vazio, por isso esquecido no parapeito da banheira. Ela canta enquanto toma banho, e algumas fugidias gotas de água quente entram para dentro do frasco. Molham-me.

Ela pega no frasco e derrama todo o seu conteúdo directamente na cabeça. Eu pensava que ela ia primeiro encher as mãos de champô, mas não, deita tudo directamente sobre os compridos cabelos molhados.

Tento agarrar-me aos cabelos mas não consigo. Estão demasiado escorregadios. Deslizo pela sua pele macia, conseguindo suster-me alguns segundos agarrado a uma nádega, até atingir o chão e a maré me levar ralo adentro. É tão bom morrer assim.

9.6.06

Tue, 11 Jul 2006 11:27:05 GMT

desde Abril de 2006, publico às quintas no Diário de Aveiro as Crónicas da Cidade que Sopra. O Diário de Aveiro vende-se em quase todos os pontos de venda do distrito de Aveiro, em alguns de Coimbra, Viseu, Lisboa e Porto. Esta foi a primeira:

Crónicas da cidade que sopra
Por trás dos panos

Sandra acordou hoje com a sensação que tem trocado a vida por algo infinitamente menor. Acha que foi ontem que reparou nisso, ao chegar a casa, quando a vizinha do lado a tentou esmurrar com um misto de pena e de raiva. Que ela é que anda bem de vida, que não faz contas ao dinheiro nem aos casamentos que desmancha, que é uma galdéria e uma desavergonhada. Sandra colocou a chave na fechadura apenas à terceira tentativa, mesmo mantendo uma calma aparente, e depois entrou fechando a porta sem sequer responder às injúrias. A voz da vizinha, que não falava para ela mas sim para todas as outras vizinhas daquela rua de casas térreas, diminuiu de intensidade mas não se apagou. Ficou a roçar as madeiras velhas da porta como um cão sedento de um lar, e Sandra não saiu mais durante todo o dia. Ficou a ver um concurso qualquer na televisão até adormecer no sofá vencida pelo cansaço, e agora, já o fim de tarde respira sôfrego, acordou com a sensação que tem trocado a vida por algo infinitamente menor.

A cidade que sopra pinta-se como uma velha meretriz, pensa um homem invisível, mas não disfarça as rugas que penteiam o seu corpo de mulher, conclui sorrindo para dentro. Só lhe sobra uma réstia de orgulho, à urbe, e o homem caminha só desafiando-a por entre um nevoeiro que sussurra a um fim de tarde estéril. Os seus olhos investigam todos os bares da baixa, que vão abrindo lentamente com uma luz áspera até pousarem numa nova sentença: talvez a cidade seja assim, tímida, porque passa os dias a ver-se ao espelho. Depois acende um cigarro absorto e entra num botequim que parece não ter nome. Tem apenas idade. Muita. Senta-se ao balcão depois de pendurar a gabardina num cabide que ameaça cair da parede, a peça de roupa encobre a única abertura por onde as cortinas vermelhas do bar deixam entrar uma réstia de luz. Não está ninguém a atender. Espera.

Os vidros da janela da casa de Sandra empalidecem as cores da rua mais do que nos outros dias. É a hora de forçar um sorriso em frente ao espelho e plastificá-lo na face. É um sorriso falso mas forte, uma imensa represa de lágrimas. Uma mulher não chora, repete três vezes. Alisa as calças apertadas na zona das ancas, ajeita os seios aprisionados num sutiã vermelho enquadrando-os com o decote. Sai de casa. O cão de ontem adormeceu mas algumas mulheres de xaile espreitam-na por trás das cortinas de renda. As cortinas de renda são as burkas desta cidade, pensa Sandra, e por um momento sorri sem esforço. Apressa o passo. Uma mulher não chora, uma mulher não chora, uma mulher não chora.

Debaixo duma arcada alguns homens engraxam sapatos a outros homens, e a ausência passeia-se entre os transeuntes como um cão rejeitado pela matilha. Sandra só hoje percebe que eles existem mesmo, que não são uma invenção dela quando passa ali de madrugada ao regressar a casa. É fim de tarde e eles estão ali na mesma. Um deles tem a tenda decorada com a bandeira amarela e negra duma equipa de futebol qualquer, e discute arduamente qualquer coisa com o cliente que se distrai com o corpo de Sandra. Parece que ele rompeu a gabardina no prego que serve de cabide. Ela sente o olhar dele a esvoaçar à volta do seu corpo como uma borboleta ferida e apressa o passo. Os saltos altos pianam sobre as pedras do passeio tocando ritmadas notas musicais. Sandra nunca foi a um jogo de futebol, pensa, e depois continua pululando a mente por todos os sítios na cidade que nunca visitou. Talvez também ela seja um animal rejeitado. Talvez não. Era tão bom que um jogo de futebol chegasse para a fazer feliz. Talvez não.

Uma mulher de trás do balcão sacode o braço do homem invisível três vezes até ele acordar. O cigarro ardeu sem ser fumado, e a sua cinza forma uma espécie de galho torto que cai sobre as calças. Ela pergunta-lhe o que é que ele quer, que se ele quer dormir não é ali o sítio indicado. Então um uísque novo, responde ele. Depois fixa os olhos num televisor que também acabou de acordar, e revela as córneas avermelhadas em finos traços de sangue. Sandra, que acaba de entrar no bar, acha que são olhos de álcool, aqueles, e senta-se também ao balcão mantendo estrategicamente dois bancos de distância do homem. A mulher que sacode braços surge de trás dum cortinado vermelho e pergunta-lhe o que é que ela quer, que se é para andar ao engate não é ali o sítio indicado. Então um uísque novo, responde Sandra. Depois fixa os olhos no televisor que transmite um jogo de futebol. Um equipa veste de amarelo e negro, a outra não. Talvez seja a mesma do engraxador de sapatos, conclui ela, e dá um gole no uísque onde aproveita para afogar o pensamento por uns instantes. Lá fora um homem vê o jogo numa montra duma loja de electrodomésticos, e os seus gritos ocupam esporádica e violentamente a rua.

A cidade que sopra descansa agora, numa espécie de apneia duma caixa torácica enfraquecida, e espera pacientemente a noite que parece não querer cair. Há, no entanto, um golo qualquer que interrompe esta acalmia. Outro uísque, pede o homem invisível, ou melhor, dois, que um é para a senhora. Sandra endireita-se no banco o olha o homem que acaba de impedir que o seu pensamento se afogue. Tem uma boca, tem um nariz, tem dois olhos, como todos os outros que começam por lhe pagar um copo de uísque, ou uma cerveja, ou uma cola, ou outra coisa qualquer. É invisível, portanto, mas fala e pergunta-lhe se ela tem que fazer depois do jogo. Que depende, diz ela, que é oportuno falar de dinheiro. A mulher que sacode braços esconde-se atrás da burka vermelha do bar, ele desloca-se estrategicamente dois bancos e fica ao lado dela. Põe-lhe uma mão numa anca. O cabide cai e a gabardina estende-se no chão deixando perceber que, lá fora, o homem que vê o jogo num televisor da montra ainda festeja o golo e é o engraxador. Está sentado na sua caixa de trabalho. Faz muito barulho e o homem invisível ri-se. Sandra também. Talvez não. A gabardina está rota. Daqui a pouco ambos entrarão na casa dela, ladeando os olhares sedentos por trás dos cortinados, das burkas, dos panos, do que lhe quiserem chamar. Mais um homem invisível numa noite infinitamente pequena de Sandra. Por trás dos panos.

Kafka à beira-mar

Tue, 11 Jul 2006 11:15:05 GMT

Regresso à cabana. Deito-me de barriga para baixo em cima da cama e fecho os olhos. Agora que penso nisso, dou-me conta de não ter dormido a noite passada. A almofada e a colcha ainda conservam as marcas do corpo de Oshima. Melhor dizendo, não tanto as marcas dele, mas as marcas deixadas pelo sono dele. Afundo-me nesses sinais e deixo-me envolver por eles.

Excerto do Kafka à beira-mar, de Haruki Murakami.
(um dos melhores livros que li este ano)

re: testaram mísseis

Mon, 10 Jul 2006 01:47:33 GMT

Agora encosto o copo à boca. Outra vez. A humidade das paredes deste bar de merda está cansada de me ver. Antes de entrar aqui pensei em amarfanhar-me e atirar-me para o lixo. Depois senti o aroma do álcool, bagaço e vinho, a seduzir-me. Entrei. A ausência também.
Sete mísseis testados na Coreia do Norte, sete padres encolhidos perante a excitação fálica da manhã, sete homens cuspiram para o chão a frustração da última noite, da qual sete putas ainda dormem escondidas. Acabaram de passar pelos padres, que acabaram de ler no jornal regional que os mísseis foram lançados. Os dados também estão lançados, mas ninguém quer ver quanto deu.
Depois senti o aroma do álcool, bagaço e vinho, a seduzir-me. Entrei.

Regresso...

Mon, 10 Jul 2006 01:46:08 GMT

Regresso ao Livejournal. Assim como quem não quer a coisa...

mudança de instalações

Wed, 07 Sep 2005 15:21:45 GMT

Mudei-me para aqui:

www.batatas4people.com/bagacoamarelo/

Se não fores redireccionado automaticamente dentro de alguns segundos, e não vais ser de certeza porque eu não fiz nada para que isso aconteça, clica aqui.

amanhecer violento

Thu, 01 Sep 2005 14:01:39 GMT

As lâminas de luz que perfuram os buracos da persiana encostaram-se mudas a um canto da parede. Estão de luto, talvez porque alguém, ou qualquer coisa viva, morreu. Antes ou depois de entrares no quarto a pingar água ensaboada pelos dedos, e de seres nascente abundante dum lago de sapos coaxando ansiedade. Todos querem que os beijes, menos eu, que só anseio afogar-me quando o nível da água subir até às lâminas de luz, e elas baloiçarem nas ondas provocadas pelo teu acto de te deitares. Depois de tomares banho és mais bonita, e lavas-me a alma. É, pelo menos, o que eu te costumo dizer antes de suspirar por não querer ir trabalhar.

notícias

Wed, 31 Aug 2005 17:49:15 GMT

1] A última edição da revista mondo bizarre faz uma referência ao livro numa avenida de merda, numa recensão de Raquel Pinheiro.

2] dia 9 de Setembro apresento o livro numa avenida de merda em Viseu, na livraria da Praça, à noite.

3] dia 27 de Setembro participo no International Panorama of Independent Film and Video, em Atenas, com a exibição do filme "skhízein, o elevador".

bunker club: Traudl, Hitler e uma mosca

Tue, 30 Aug 2005 17:14:14 GMT

Traudl atende o telefone que se limitou a piscar um díodo de luz vermelha. Esteve tão mudo quanto eu enquanto olhava para ela, e tão mudo quanto ela está agora. Alguém lhe fala e ela só ouve, sem nunca responder. Por isso mesmo é que as suas únicas palavras quando levantou o atendedor ainda ecoam em mim: - “Quem fala?”. E vai ricocheteando nas paredes do bunker: “Quem fala?”, “Que fada?”, “Quem fode?”. Os olhos dela estão quietos, e a sua quietude cega-os. Ela só vê quem quem lhe fala do outro lado. Está muda e cega.
Anda aqui uma mosca que nem sequer levantou voo quando a última bomba soviética caiu. Aqui tão perto que o meu quadro, que estava há tanto tempo pendurado na parede, caiu e a sua moldura desfez-se em pedaços. Vi cada pedaço desfazer-se em pó e desaparecer, mas agora estão todos outra vez ali, mortos e à espera que alguém os apanhe. Traudl também não se mexeu, mas agora pousou o telefone e abanou a cabeça em sinal de negação. Não há forma de responder aos comunistas, portanto.
É tão estranho pensar que daqui a pouco estarei morto, Traudl talvez também, e que esta mosca tem grandes possibilidades de ver o dia de amanhã nascer. A Traudl posso pedir alguns minutos de sexo antes de me matar, e à mosca posso tentar dar um murro esmagando-a contra a parede. Não sei porquê mas queria ambos com a mesma intensidade. Só não me encontro com forças. Quando tirei o retrato que agora jaz rasgado no chão, lembro-me que o fotógrafo tremia, e deixou de o fazer quando lhe sorri. Ninguém me sorri agora a mim, e tenho medo.
O díodo pisca de novo mas Traudl não atende. Está na porta e quer partir. Se viver de certeza que amanhã dirá que nunca ouviu falar de Auschwitz nem da solução final. Trair-me-á, ou talvez não. A mosca já saiu. Não a posso esmagar. Sou um imbecil.

sol

Mon, 29 Aug 2005 13:58:05 GMT

O mundo seria enorme se eu o limitasse ao café do teatro do outro lado da rua, aquele onde às vezes surges luzindo por trás da sombra duma máquina de café.
E é tão pequeno, o mundo, quando tu dobras a esquina rasgada por cartazes velhos exibindo ainda sorrisos amarelos, e eu me confino à janela embaciada do quarto da frente. Como esta manhã, em que a noite passada ainda é um cadáver decompondo-se na berma do passeio, ora numa garrafa de whisky vazia ondulando ao vento, ora num suspiro vão da iluminação pública que só agora adormece. Também há um vagabundo sorrindo sentado num contentor do lixo. O lixo é dele. Tu dobraste a esquina, talvez para ir comprar pão, e eu fui desenhando com o olhar os cabos dos postes de electricidade, que me parecem desembocar em lugar nenhum e me pareciam seguir-te os passos. Talvez até uma janela como esta, em que alguém se confina a olhar para o café do teatro em frente.
O mundo será enorme, quando algum dia te puseres definitivamente do outro lado da máquina de café, e todo o lixo da rua for meu.

vacaciones

Tue, 02 Aug 2005 21:57:02 GMT

El bagasse amarillo se prepara para ir para aquí durante el mes de agosto. Lo día de vuelta será solamente a veinte y tales, que es cuando el dinero debe acabar. Uno abrazo a todos, menos a los trabajadores del TVI.

adamastor

Sat, 30 Jul 2005 22:27:01 GMT

Às vezes alguém bate à porta insistentemente e, insistentemente também, suavizo os passos. Deixo-me estar quieto, embora o coração se apresse a irrigar o cérebro em batimentos irregulares, e não abro. É que às vezes podes ser tu, e se não fores eu não o quero saber. Como nunca quis saber quem ias ser.
Tractores enrugaram a terra que atapetou a nossa infância, e, esquecidos entre alguns edifícios que o tempo amamentou, desenharam o horizonte de fuligem, transformando o nosso baloiço altivo numa espécie de menino perdido da rua. Triste e apagado. A sua sombra, cujo lento movimento acompanhávamos durantes tardes inteiras de mãos dadas, desmaia agora entre as sombras dos prédios. Às vezes vou lá, e a lentidão com que o faço tange-me de tristeza. Tange-me, mas não me toca. Às vezes a minha cabeça adormecia no teu ombro e perguntavas-me se íamos casar. Que sim, que íamos. Aquele baloiço era a nossa testemunha.
Às vezes bato à porta insistentemente e, insistentemente também, um homem alto demora a abrir. Depois diz-me para entrar e esperar quieto, que as putas estão todas ocupadas, e eu deixo-me estar tão quieto como o Adamastor, que é como me sinto: monstro e húmido de excitação, enquanto o sangue me corre nas veias e o sexo coagula à espera que uma mulher, às vezes linda, venha ao hall e me chame.
A última que me chamou eras tu, Helena, e respondeu que sim quando lhe perguntei se me conhecia. Depois despiu-se parcialmente, até eu lhe dar a mão. Sentámo-nos na cama com os lençóis ainda desarrumados pelo cliente anterior e eu deixei-me adormecer no seu ombro. Os minutos baloiçaram toda a noite entre nós. Depois escrevi a minha morada num cartão e dei-lho com uma pequena nota por baixo: ainda não casei.
Agora às vezes alguém bate à porta e eu não abro. É que às vezes podes ser tu, e se não fores eu não o quero saber. Como nunca quis saber quem ias ser.

|para o 2º concurso do escritor famoso|

Mon, 25 Jul 2005 15:31:29 GMT

A inigualável Divas já expulsou de casa um outro escritor famoso, que andará por aí de blog em blog. Se acharem oportuno abram-lhe a porta. Desta vez A Helena anda com ele.

escritores famosos

Sun, 24 Jul 2005 15:59:33 GMT

Fui um dos escritores famosos, no concurso organizado pelo blog Divas & Contrabaixos, patrocinado pela melhor livraria de Aveiro. Mas houve mais, e vale a pena ler.

o baloiço oscila ao vento

Sat, 23 Jul 2005 18:38:17 GMT

O baloiço oscila ao vento.
Eu costumava jogar futebol com os pacotes de leite vazios que sobravam do lanche da escola. Uma vez, por engano, chutei um que ainda estava cheio e sujei as calças. Deu-me para chorar, e aos outros para rir. Ela deu-me a mão e levou-me para a sombra das únicas duas árvores que viviam ali, e nem soube o quão longe elas estavam dos que riam. Ou então soube, e o bem que me fez. Depois passámos a dar as mãos todos os dias. Porque éramos crianças nunca houve sexo. Deve ser por isso que ainda a amo, e também porque nunca mais a vi, e por isso, ao contrário de todos os outros, ela nunca cresceu.
O baloiço oscila ao vento.
Depois os que riam passaram a chamar-nos namorados. Às vezes atiravam-nos uma pedra que nunca acertava e fugiam. Começámos a sair da escola durante o intervalo grande, que era de trinta minutos, acho eu, e desfrutávamos o facto de àquela hora o baloiço do parque estar sempre livre. Às vezes a meia hora passava a uma, ou mais, até que a professora chamou os nossos pais por mau comportamento. O que é que eu andava a fazer com a Helena, perguntou-me a minha mãe à noite. Andamos de baloiço, respondi.
E o baloiço oscila ao vento.

janela

Fri, 22 Jul 2005 17:42:50 GMT

Há uma contagem decrescente interminável, e uma janela aberta mas quase fechada. Somos todos assim, abertos e quase fechados, pensas ecoando enquanto por ela respiras uma réstia de luz. É que a cortina derivou quando chegaste, e o ténue fulgor dos postes de iluminação públicos que aqui persiste enfraquece o calor que nos distancia. E que une. Do lado de lá há uma sombra pintada por uma luz vermelha, ocasional entre tantas outras, e que espera a sua vez.
O teu corpo mecânico é um óbvio segredo, tão escondido como no fundo dum oceano ou de outra coisa qualquer, assim enorme e transparente. Transparente. Talvez tu já tenhas segredado a tantos esse vento extravagante que vais soprando devagar. Devagarinho. E que faz derivar cortinas. Elas flutuam sobre o meu descanso: as cortinas e as preciosas tempestades paridas no teu fátuo sossego. Talvez só respires porque ainda podes morrer saltando pela janela, por exemplo.
Acho que se calhar só nasci hoje. Não me lembro, pelo menos, da semana passada, nem do dia de ontem, nem de nada antes de ter entrado em ti, e de trémula me teres embrulhado. Trémula. Agora pergunto-te se já é oportuno falar de dinheiro. Sim, que é. É sempre oportuno esse filho da puta, que espera pacientemente do lado de lá da luz. Vermelha, não a outra.
Pronto, eu saio. Lá fora a cidade embala veemente o rio. Está farta de ter pessoas a fingirem-se acordadas, e eu preciso dormir. Quando saltares da janela lembrar-te-ás de mim?

Agricultor Debaixo do Tractor

Fri, 22 Jul 2005 14:52:19 GMT

Agricultor Debaixo do Tractor
Love Song [mp3]

És a minha porca
És a minha vaca
És a minha mula
És a minha cabra

E eu...

Eu sou o teu porco
Eu sou o teu boi
Sou o teu cavalo
Sou o teu cabrão

E gosto de puré com batatas

minete

Thu, 21 Jul 2005 16:45:16 GMT

O meu sono ancora no teu umbigo, que se eleva do horizonte quando inspiras cansaço. E depois retrai-se novamente destapando-te as dunas solarengas. Suas, e eu tenho a língua húmida desejando secar ao Sol. Posso ouvir o teu respirar friccionar esta apneia onde me deito. E deitado, que pena ser apenas o meu sono ancorado em ti. E não eu.